Hoy pregunto por tu nombre.

1

 

En la mesa del señor,

en la anciana mesa

de madera

del señor

no ha de faltar

una copa de vino

del día anterior,

una nueva

por este ser

que me yace

y la suma expresada

en tinta u óleo

de todo el placer al alcance

de un símbolo.

Caminos del reflejo argentino II.

Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
He pintado mi piel
con tu nombre
y he creído vivir.

  

"                                                    "

Caminos del espejo

(1962)

 

XI

 

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

 

XII

 

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

 

XIII

 

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden.

¿Y qué deseaba yo?

Deseaba un silencio perfecto.

Por eso hablo.

 

XIV

 

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

 

XV

 

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

 

XVI

 

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

 

XVII

 

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

 

XVIII

 

Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

 

XIX

 

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

 

 

Alejandra Pizarnik

Caminos del reflejo argentino I.

Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Llegué a pensar
que se trataba
de una obsesión.

"                                                                                                                "

Caminos del espejo

(1962)

 

I

 

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

 

II

 

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

 

III

 

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrado por la lluvia.

 

IV

 

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

 

V

 

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

 

VI

 

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

 

VII

 

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

 

VIII

 

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

 

IX

 

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

 

X

 

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Alejandra Pizarnik

Mientras caminaba por la calle.

Calle abajo con sonidos rojos
que nacen y renacen con las escrituras
y que deshacen su estricta forma
caminando por la calle.

La no acción que sigue a la queja.

The little boy lost

 

" 'Father, father, where are you going?

O do not walk so fast.

Speak father, speak to your little boy,

or else I shall be lost'.

 

The night was dark, no father was there;

The child was wet with dew;

The mire was deep, & the child did weep,

And away the vapour flew".

The little boy found

"The little boy lost in the lonely fen,
Led by the wand'ring light,
Began to cry, but God ever nigh,
Appear'd like his father in white.

He kissed the child & by the hand led
And to his mother brought,
Who in sorrow Pale, thro' the lonely Dale,
Her little boy weeping sought".

 

William Blake

Rodeados de conocidos.

Llaman al teléfono. Descuelgo.
¿Quién es? Pregunto.

No hay respuesta.

Llaman a la puerta. No abro.
¿Quién es? Pregunto.

No hay respuesta
y sin embargo sigo aquí, solo,
ante el espejo que no te invoca.

Corrientes de decepciones.

Corrientes de aire entre vagones,

¿quién respira?

 

Corrientes que soplan faldas

de tela barata,

golpean la carne fresca 

del viajero de papel.