31/1/11

Pétalo de azahar.

Puta,
bastarda,
e impía
es la vida.
Eres tú.

Deseos de odio,
mojigata y frígida.
Prostituta altanera.

Sensación de repudio,
idolatrada y tímida.
Sagrada ramera.

Esclava de un siervo.
Sierva de un engaño.
Engañada. Desdichada.
Puta.

Tú.

Seguirá mi cariño hacia lo muerto y prohibido por aquellos que impiden lo legítimo y verdadero.

25/1/11

Bang.

“No existe mayor creatividad que la que tiene el hombre para hacer daño”. Eso ha dicho mi profesora de filosofía hoy en clase. “No existe mayor creatividad que la que tiene el hombre para hacer daño”. Según lo ha dicho, una amiga y yo hemos sacado los móviles y hemos apuntado la frase. Creo que el resto de “compañeros” no ha reparado en su grandeza y razón.
Ésta ha venido porque estaba explicando la antropología de Rousseau, que es en cierto modo misántropa. Comenzó a utilizar la verborrea propia de la gente que trata la filosofía -una verborrea que me gusta-,y acabó derivando en esto: en el odio de los hombres hacia los hombres y su creatividad cuando se trata de hacer daño. Ella puso como ejemplo la cantidad de “instrumentos” de tortura que se utilizaron durante la inquisición. Yo, más extremo, pensé en la bomba atómica. Todo muy duro pero real.
Hemos desarrollado culturas, inventado religiones, elaborado escritos, descubierto el mundo y lo hemos reinventado; y así un largo etcétera.
Pero en lo que no había caído en la cuenta es en la cantidad de “medios” que hemos creado para dañar a nuestros semejantes: desde una simple piedra a cuchillos tan pequeños como nuestra madurez; desde grandes cañones a gases silenciosos que nos ahogan en dolores perennes.
Es desalentador descubrir lo mucho que avanzamos en lo bélico. Algunos escudarían estos avances en la necesidad de “protección”; otros en la necesidad de “sobrevivir”; y otros en la necesidad de “matar a aquellos que burlan nuestra protección porque necesitamos sobrevivir”.
Me recorre el cuerpo un escalofrío sólo de pensar en el gran abanico de posibilidades que poseemos para matarnos.  Es funesto.
No existe mayor creatividad que la que tiene el hombre para hacer daño”.
Bang.

19/1/11

Hostilidad sangrante



No puedes consumirte en mis brazos.
No lo permito, no.
No, tú nunca.
Tú: joven,serena,
bella.
Yo: mundano.

Mi eterno ideal de pureza,
sofisticación y simpleza,
yace hoy ante mí,
el más indigno ser humano.

17/1/11

Leed, bobos, las palabras eyaculadas por la mente.


Vosotros:
 seguid añorando
 y adorando
 vuestras banderas dictatoriales.
Autoritarias.
Amigas de un régimen antidemocrático.
Banderas y águilas.
Sentimientos de odio.
Veneno.
 .
Yo me decanto por lo legítimo.


11/1/11

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Quiero susurrar al viento
lo que nunca me atreví
a gritar al tiempo:
ningún niño
fija su mirada en mí.

Tienen miedo.

Son conscientes
de que carezco
de sentimientos.

Yo también lo tengo,
pues soy consciente
de que conozco
el final del cuento.

¿Qué cuento?

Un cuento
llamado vida,
en el que la suerte
permanece ausente
y cuyo final
se llama muerte.

Ahora comienza el juego,
y su única regla
es alargar su llegada.

Comienza.
Acaba.


8/1/11

Suspiros narradores.

Poseo el amargo  y añejo recuerdo
de verte postrada en una cama de hospital.
Tan mayor, tan sabia.

En aquel sanatorio,
desde tu habitación,
contemplábamos Nueva York.

Una ciudad que te vio vivir
 y morir.

Recuerdo tus miradas
llenas de pena y dolor.
Pedías la salvación.

Querías abandonar el sufrimiento,
Su frío abrazo.
Marcharte.

Te dominaba el pavor,
mas supiste controlarlo.
Atrás dejarlo.

Exhalaste tu último suspiro,
y marchaste , feliz,
como habías vivido.

Una sonrisa en tu cara,
 felicidad en mi corazón.

Ella.

5/1/11

Adiós definitivo. Despedida contínua.

Palabras sinceras:
eterna primavera,
infinita destrucción,
constante intoxicación.

Hieren, destruyen,
enferman, matan.
Tus palabras,
mis sentimientos.

Hablas,
sangro por dentro,
muero por fuera.
Sonríes.
 .
Nosotros.