24/4/12

01:10. Sola.




"Te quiero. Y te voy a querer siempre.

Y tú ya no estás.

Podemos regresar a los mismos lugares, vestir la misma ropa, fumar la misma cantidad de hierba y no estamos ahí. Ningún lugar nos reconoce. Ya, no. Ya no somos. Nos hemos perdido y no queremos encontrarnos.

Y llevaba mucho tiempo sin echarte de menos. A ti, entero. Con todo aquello que tengo grabado en la mente y tú pareces haber olvidado.

Es lo bueno de esto. Yo soy una anécdota y tú mi primer amor.

Pero da igual, logro olvidarlo ocho días a la semana. Aunque me cueste. Pero da igual, porque yo no existo. No te he tocado nunca. Nunca hemos hecho el amor. Nunca hemos caminado como dos estúpidos sonrientes. Nunca me has hecho correr bajo la lluvia. Nunca me ha gustado tu café caliente. Nunca me he tumbado en el suelo cogida de tu mano. Nunca he llorado contigo. Nunca me regalaste un libro. Nunca he sido tan feliz. Nunca.

Por siempre"

22/4/12

Y la mirada del conejo.



- Hay un algo ahí que me da bastante miedo.
- ¿El conejo muerto?
- El concepto de 'arte'. Y la sombra del conejo.

19/4/12

To be (I).



Paredes blancas,
desnuda,
fría.
Con los huesos entumecidos
Con los músculos debilitados.

Aparece él, solo.
Acaricia tu cuello,
retuerce tu pecho,
te escupe.
Lo miras, pero no fijamente,
pero no a los ojos,
no tiene. Los vendió
por cincuenta dólares.

Coge tu mano,
te levanta, es fuerte,
demasiado.
Te empuja.

Caes al suelo.
Duele.

Te levantas, cierras los ojos
y le abrazas
por detrás, despacio.
Y abres los ojos
y estás sola.


¿Llegó a existir?

16/4/12

Brown-Strawberry.



'Sometimes after dark my friends and I strip down to our bras and panties
and run around our local park, swing on the swings and feel so free.
Afterwards I sketch it.
We call it Liberation'



This is how we share our secrets. The way we lie.
Because, you know, I'm a real liar.

10/4/12

La pared es verde. El cesped azul. El cielo negro.


Mira esos ojos grises, cómo hablan de derrotas y cuentan historias de amores muertos. O de muerte. Están ahí, solos. Bésalos. Aplástalos. Siéntelos. Siente cómo se clava el gris en tu nuca. O en tu entrepierna. Pero acércate, todo lo que puedas y quieras. Contempla la mentira o el desgarro de quien se creía enamorado.

Ahora no.
Ya no hay labios.
Ni ojos grises.
Ni si quiera una mirada que hable de muerte.
Ni una piel que tocar.
Ni si quiera soledad
No hay nada.
Ni si quiera muerte.

(Cúbreme con seda negra)


9/4/12

¿No lo percibís? Es de color sepia.



Lo que yo respiro no se llama oxígeno.
Acércate (a mí).
Respírame (a mí no, a ella).
Es el veneno de tu mirada lo que
atormenta.

1/4/12

Pay attention. Y aprende a escribir.


'You might say that I'm young'


Pues solo queda un vacío de papel donde escribieron la mentira que gritan por la madrugada.