Nadie entiende el idioma.

Sé que algún día entenderéis. Quizás no en esta década. Puede que en la siguiente.
Pero no nunca.

Entenderéis antes de morir, de eyacular y llorar. Entenderéis que, a pesar de todo,
no somos resistentes.

 

(como Él)

Que todo es blanco o negro y el término medio es una metáfora de la debilidad.
Que mis manos cubren mi cara porque para ello fueron creadas,
para evitar golpes y miradas.

Quiero que aprecies las marcas de mi cara. Quiero que te gusten porque es lo único real en mí.
Quiero que hagas un dibujo de mis marcas, que nunca se te olvide. Quiero que te marches.

Sentirse encarcelado, como si se tratara de un derecho. Mis entrañas son de papel,
frágiles y sencillas. Pero arden a diario
y me consumen.