La que advierte, la que trae a los niños a la luz.

- ¿No confías en nadie?
- No.
- ¿Nadie?
- Nadie.
- ¿Para qué vivir entonces?
- Tengo esperanza, esperanza en que algún día conoceré a alguien en quien confiar. Pero claro, la esperanza es finita. El limite de la mía es un mes.
- ¿Y si no llegas a conocer a nadie? ¿Y si el mes se termina?
- Dibujaré líneas verticales en mis muñecas. Muy alargadas y gruesas. Para poder volver a respirar, como antes. Y la sangre será una rosa recién cortada, sí, fresca.
- Cobarde.
- Valiente, diría yo. No todos son capaces de quitarse la vida.

 

Pomona,

Diosa de la Fruta.

¿[Juno] Pomona?

Juno Moneta

Juno Lucina

Diosa de lo Falso

de la Nada

y de Nada.

Era todo mitología

infantil.

 

Moneta-Lucina.

Advierte del peligro de la luz

en ti.

Lo que queda por no hacer.

Es él.

Ha llegado

y exige venganza.

Suma persona y persona.

Ahora estoy solo,

S.
Duermo solo
y sólo porque es vital.

("Probablemente un psicópata.
O un espejo")

Aunque el perfil de sus olas

sean una S y una M comprimidas
tengo miedo,
Sabrina.

La falta de contrastes.

Vainilla

Vainilla

 

Vainilla

Falsa vainilla y falsa piel.
Era todo mentira.

Nadie entiende el idioma.

Sé que algún día entenderéis. Quizás no en esta década. Puede que en la siguiente.
Pero no nunca.

Entenderéis antes de morir, de eyacular y llorar. Entenderéis que, a pesar de todo,
no somos resistentes.

 

(como Él)

Que todo es blanco o negro y el término medio es una metáfora de la debilidad.
Que mis manos cubren mi cara porque para ello fueron creadas,
para evitar golpes y miradas.

Quiero que aprecies las marcas de mi cara. Quiero que te gusten porque es lo único real en mí.
Quiero que hagas un dibujo de mis marcas, que nunca se te olvide. Quiero que te marches.

Sentirse encarcelado, como si se tratara de un derecho. Mis entrañas son de papel,
frágiles y sencillas. Pero arden a diario
y me consumen.

Manifestación de la naturaleza.

 

"El viento es sólo un ruido más tras la ventana.
La tormenta te asusta, pero es limpieza.
Pero soy sólo una mujer, gimiendo con truenos".

 

Sabrina Fusco

 

 

 

Y si no sangrara

preferiría retirarme

y debatir

con mi daga.

 

Intenta arañarme,

rasgarme y matarme.

Si tú no lo haces,

¿quién proclamará

mi victoria?



Este planeta.

Yo repudio.

Tú repudias.

Él rechaza-Ella desfallece.

Nosotros repudiamos.

Vosotros aceptáis.

Ellos se marchan, han sido repudiados.

La inocencia de la enfermedad.

"(...)
Los cuerpos tibios

brillan juntos

en la oscuridad,

la mano se mueve

hacia el centro

de la carne,

la piel tiembla

de felicidad,

y el alma viene

feliz al ojo-

 

sí, sí,

eso es lo que

deseaba,

siempre deseé

volver

al cuerpo

donde nací"

San José, 1954

Poemas de Juventud

Allen Ginsberg

 

 

Para sentirme en casa. Para recordar el calor de tu entrepierna y tus no-pestañas.

Quizá era demasiado pronto. O quizá, a lo mejor, nunca lo sabré con exactitud, éramos inocentes.

Y pagamos por un crimen del que no éramos culpables. No somos culpables. 

¿Se puede ser culpable si no se ha tenido otra opción? 

Culpables del crimen de estar enfermos cada día, hasta la llegada del esperado reencuentro. Y el final.