"That was the winter
that my mother died,
half mad on morphine,
blown up, at last,
like a pregnant pig"
Anne Sexton
Y la aguja traspasó mi piel y mis venas y mi brazo porque no sabían que soy de mentira, que soy de cartón y semen. Y tengo miedo a envejecer, porque envejecerían mis ideas y tarde o temprano morirían tan solas como yo y este escritorio de carne podrida, lleno de gusanos y enfermedades.
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