Dilo.

Nunca me cansaré de escucharte.

Halab, con el significado de "leche fresca".

"She's gorgeous and insane and fucking raging".

Tienes que jugar contigo mismo para poder conocer a mi Dios. Conocerme.

Silver lip gloss on your right nipple.

"Sometimes I wish that I was

BLIND

 just so I wouldn't have to look at myself everyday in the mirror".

Follow me,my love. I'm reaching his bloody sky, you hear? Dammit, I've stopped feeling you, your skin.

Marcos Ortiz Andrino.

Labios de nicotina,
lengua de Valium y morfina.
¿Una noche jodida?
Quiero mi puto cambio.

¿Qué fue de nuestra nueva vida?

El síndrome del lazo rojo y los gritos.

- Tengo miedo
- ¿De qué?
- De que un día lleguen las alucinaciones.
De temer a dormir.
De soñar pesadillas.
De despertarme gritando.
De dejar de ser yo mismo,
yo.

Utopía familiar.

Los componentes químicos que agrietan tus labios.
Jugar cada noche a recordar rostros para probar
los efectos de las drogas en nuestras mentes.
¿Escuchas esa música? No son tus latidos.
Dinero. Imaginación. Sonrisas. Risas.
Colócate con esto, quiero que dejes de latir
para mí.

Cariño importado desde Japón.

La gente que lee dos libros a la vez

es bella.

La gente que no hace ruido al dar dos besos

no lee,

no sufre,

no dice "quiero desgastarte" ni se

fija en los osos encarcelados.

Ideas para un epitafio.

No nos importa que llueva,  corremos para evitar que los coches nos atropellen.

A lo mejor con mi barba tengo derecho a los servicios sociales.

¿Te imaginas que todos los trenes descarrillaran a la vez?

Y sentir como un músculo se desgarra con cada calada.

Se había hecho rico enseñando a un intelectual el significado de las palabras.

.

Fóllame literatura, te quiero rígida para mí y para mis fluidos.

Debemos conservar el líquido durante tres días.

Literatura,
literatura bella y negra
de la que penetra en mis
arterias
y me roba oxígeno
y quema.

Empapas mi ropa y 
tú no eres literatura.

Me duelen sus huesos.

Mientras tú te maquillabas
un gato negro ha sonreído y
otro gato gris fornicaba con sus
escrementos, llenos de cabello
humano.

Indignez-vous!

Paquete de tabaco limitadísimo.

I used to hate my childhood. When I met you, everything change. Now I love my life. Now I know that, if I go away, someone will miss me.

I fucking love you

.

Vivir ahí arriba.

Lo malo de las ciudades
es que es fácil
contar
las estrellas que brillan
en el cielo.

Último día para el reembolso.

- Estoy embarazada, el hijo es tuyo.

- Estás llena de odio.

- Te quiero.

- Dame un cigarro, mujer. Necesito escribir, necesito pensar.

Depila mis uñas.

Hemos tenido demasiado sexo en los últimos diez años.
Hemos gastado demasiado dinero en los últimos diez meses.
Nos hemos enamorado diez veces en los últimos tres días.
Prefiero que apagues la televisión y me alimentes.
Quiero que me grites,
que me quemes,
que me hagas una foto en blanco y negro y
te canses de mí.

Prefiero que te marches y no vuelvas y
perderme entre mis piernas. Hemos sufrido
demasiado,
joder.

"I make up fantasy stories because my real life SUCKS.

And now my fantasy life is starting to SUCK, too".

Pues eso.

Quedamos en la panta 0.

Desmaquíllate con
mis lágrimas.
¡Ay, ay!

Hoy mi madre ha llorado.
Qué bella.

Reciclar. Comer. Basura.

Las canas de
la soledad.

Dame un dólar.

Ven aquí mujer y limpia mis asperezas,

mi cabello.

Aquí serás olvidada, mujer.

Puedes elegir quién quieres ser.

"- Su padre le enseñó a matar cuando tenía 16 años, así cualquiera se vuelve un desequilibrado.

- ¡Cierra la boca! ¡No es una víctima! ¡Estuvo a punto de matarte! Asesinaba y violaba porque le gustaba. Como todos, pudo elegir quién quería ser. No fue una víctima, fue un cabrón hijo de puta que odiaba a las mujeres."



Grandpa's legacy.

Give me some space,

give me your light but

not the moon.

I have to dig my own grave

to bury your words and

his black boots.

You blame me for your existence.

We can fly.

¿Sabes? He llegado a la conclusión de que nos drogamos para dejar de sentir, para dejar de ser pesimistas y responbables y ser un poco felices. Dejar de sentir, sí. Olvidar el dolor y ser felices. Sí. Y volar un poco más alto de lo que nos habían permitido cuando éramos pequeños. Quiero dejar de sentirte.



"-¡So puta! Hiciste subir la cuenta en la bodega a trece setenta y cinco, ¿eh?
-No sé.
Tenía el vestido por encima de las rodillas.
-¡So puta!
-¡No me llames puta!
-¡Trece setenta y cinco!
-¡No sé de qué me hablas!
Subí encima de ella, le eché la cabeza hacia atrás y empecé a besarla, sintiendo sus pechos, sus piernas, sus caderas. Ella lloraba.
-No... me llames... puta... no, no... ¡sabes que te amo, Harry!
Me aparté de un salto y me planté en el centro de la alfombra.
-¡Vas a saber lo que es bueno, nena!
Madge se rió sin más.
Me acerqué la cogí, la llevé al dormitorio y la tiré en la cama.
-¡Harry, pero si acabas de salir del hospital!
-¡Lo cual significa que tengo dos semanas de esperma en la reserva!
-¡No digas cochinadas!
-¡Vete a la mierda!
Salte a la cama, desnudo ya.
Le alcé el vestido, besándola y acariciándola. Era un montón de mujer-carne.
Le bajé las bragas. Luego, como en los viejos tiempos, me encontré dentro.
Le di ocho o diez meneos, tranquilamente. (...)
Debía en la bodega trece setenta y cinco, más dos cajas de seis botellas, más los puros y los cigarrillos y debía al Hospital General del condado de los Angeles doscientos veinticinco dólares, y debía al sucio japonés setenta dólares, y había algunas facturas más, y nos abrazábamos con fuerza y las paredes se cerraban.
Lo hicimos."

Gota de rimel en su cadera.

Han dejado de iluminar nuestro camino, nuestra ruta, tu senda hacia su vientre. Sólo quieren joderte y matarte.

Coge un chicle, mastica y bebe un poco de agua. Saben que no se te va a pasar la resaca a sexo, pero bueno. Luego vamos al centro a gastar todo el dinero que papá ha conseguido este mes. El sueldo de mamá nos importa una mierda, comparado con el de papá es orín fermentado.

Y enamórate del dependiente del H&M de Gran vía, el H&M que antes era un cine, el grande y bonito.

Sal y enciéndete un Camel. Porque tú ya no fumas cigarros, fumas Camel. Cásate con Camel y fúmatelo entre las sábanas de mi dormitorio.

Luego camina hacia tu apartamento en Malasaña y cuando llegues fúmate un porro y siéntete muy dulce y muy frágil. Violada y preparada para comerte tu puta ciudad. El LSD es para por la noche, cuando te transformas en quien no eres.

Qué fácil es enamorarse. Qué fácil es ser feliz. Qué fácil es mentirte.

Cómprame un Kandinsky y así, a lo mejor, si se lo regalo a mi padre consigo que me perdone, que me ame.

Carta desde Madrid:

Mira, creo que me he equivocado. Bueno, más que equivocarme es arrepentimiento. Pensaba que estaba seguro, que eso era lo que quería, pero no. Es una mierda muy grande que cada vez se va haciendo más y más y más grande, hasta que cubre todo mi campo visual y doy la vuelta y me marcho. Pero bueno, ocurrió algo parecido hace dos años, aunque ahí estaba más implicado el dinero que otra cosa, y el dinero no me importa demasiado. No nos importa demasiado. La mierda es jodidamente enorme.

Otra inversión a la puta basura comunitaria.

A nadie le importa que haya cometido otro error. “Ya lo arreglará, siempre consigue salirse con la suya”. Creo que esta vez no. A nadie le importa el error, sólo la solución. Qué mas da todo eso.

Me he vuelto a equivocar, otra jodida vez. Toca esperar un año para ver cómo se solucionan las cosas, pero por ahora esto es lo que queda: fingir, mucho.

Otra decepción.

Madrid me mata.

(I can’t stand this situation anymore. We’ve to do something. I don’t want to deal with it. I don’t want to see them smiling. Please, we just have to take all our money and leave Madrid. Let’s fucking do it. LET'S FUCKING DO IT!!!!).

Cuatrocientes euros.

¿Sabes qué me apetece hacer?

Ir al aeropuerto y comprar

uno de esos billetes de última hora e

irme de aquí.

El destino es lo de menos.

Hagamos apuestas:

¿Londres? ¿Berlín? ¿Estocolmo?

¿Y dónde vamos a dormir? ¿Vamos a dormir?

Te quiero.

He visto en el metro

a una mujer llorando.

Era preciosa.

El maquillaje había pintado

líneas en su cara.

Ni se preocupó por limpiarse.

Llevaba un Carolina Herrera

de imitación, se notaba.

Era preciosa.

Miraba fijamente al suelo

grisáceo, plástico del vagón.

Y una mancha negra en su labio.

Por cierto,

sólo quedaba un billete para Berlín.

Lo siento.

Ya nos veremos.

Right wing? Left wing? Fuck them.

My life’s destroyed,

my world’s not ok.

Why don’t you come here and

burn my bed and

sleep on the floor?

Breath again and show me your

happiness.

I’m still trying to find my place

but he’s moving every day.

Feed me with his bones, please.

I’m going mental because

father never hugged me, mama.

And it’s my fault because

I’ve spent so many hours in The Met

staring at their eyes.

Did you know that Van Gogh was

quite insane?

I’m too.

Believe. Me. Please.

Golden love. Black penis.

Supongo que el hecho de saber que vamos a morir convierte nuestra relación en algo simple, ¿no?

-          Te quiero.

-          Yo no.

-          ¿Te apetece cenar chino?

Y te crees especial aunque aún no te haya violado ni te haya dado una hostia. Pero eres muy especial y muy diferente al resto. Perdón, te crees, porque no lo eres.

SIDA no es amor.

Ni lo tuyo es amor, porque las personas que no tienen corazón no pueden sentir, no pueden poseer sentimientos.

La bulimia te hace preciosa, pero la anorexia… ¡malditas sean!

Melissa Auf der Maur.

"Man is now able to fly throught the air like a bird
He's able to swim beneath the sea like a fish
He's able to burough beneath the ground like a mole
Now if only he could walk the Earth like a man,
This would be paradise

Now if only he could walk the Earth like a man"