.

"                                                        "

 

Tuve un aborto natural hace una semana.
El médico dijo que por eso me mareaba y tenía dolor.
También dijo que ya no puedo tener hijos.
No quería ser madre.
No quiero ser madre.
No puedo ser madre.
Acudí a mi madre para contárselo pero tuvo que irse a trabajar.
Me beso la frente y desapareció.
Llamé a mi padre, colgó la llamada.
Mandó un mensaje: estoy reunido.
Escribí a mi amigo Simón, estaba haciendo el amor con su novia.
Tome café con Daniel, me contó sus problemas.
No quise parecer egoísta.
Acaban de despedirle.
Volví a mi cama y lloré contra la almohada.
Mi hermano me preguntó que me pasaba.
No (le) conté nada.
Odié mi vida.



Carta desde Madrid con destino Santa Fe, Argentina.

·

 

Hoy es el aroma de su sexo lo que me despierta.

Hoy la sangre hierve como siempre he deseado.

 

Nuestros padres nos hablaron,

cuando ni tú ni yo  nos preocupábamos por nuestro futuro,

de la importancia de la experiencia.

Porque la experiencia es vida

y esta conforma nuestra esencia.

 

Yo tuve una compañera de viajes

con la que compartí todo lo que supe,

todo lo que viví, todo lo que ocurrió.

Tuve una compañera de viajes

hasta que me invadió la enfermedad, levantando

una enorme muralla en torno a mí, reflexionando

sobre la brevedad del momento.

 

Compartí todo lo que había llegado a sentir

con ella, mi compañera de viajes,

mi intrépida y valiente compañera

de vida.

 

Quizá, en algún momento, también tuve

un amor sobre el que escribir.

Pero fui, he sido y soy tan egoísta

que solo sé hablar de mí

y de la experiencia.

 

¿Tuve una compañera de viajes,

de aventuras, de vida al fin y al cabo?

¿Tuve un amor que creó recuerdos,

que fue parte de la experiencia?

 

Hoy no es el aroma de su sexo lo que me ha despertado.

Hoy la sangre ha ardido, pero no se ha sentido siquiera.

 

He sido afortunado, amiga,

pero eso no es suficiente

cuando se trata de seres insaciables

o, como otros dirían, malcriados.

Producto del deseo de una mayor experiencia.

 

 

(una de otras muchas cartas

que circulan

entre Madrid

y Santa fe)

 

Antagónica.

Vacía.

Como cielo sin estrellas,

como luna sin sol,

como noche sin día,

como frío sin calor.

 

Llena.

Como globo con su aire,

como ella con tu amor,

como pez en el agua,

como paz en mi interior.


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Jéssica Aguiló  tiene 20 años. Mallorquina, pero madrileña de adopción, estudia Periodismo y Comunicación Audiovisual en la Universidad Rey Juan Carlos y sueña con poder presentar el telediario algún día. Además de eso, le encanta el arte, viajar y leer y le apasiona la fotografía.
Su blog: midiarioperiodistico.blogspot.com

Eran tan débiles y sencillos.

"         Familia         "

 

I

 

Querida Mamá:

 

No estarías orgullosa de mí,

una perra, una hija de puta

con pintas. Nunca

ganaré un sueldo digno.

Amo por encima de todas las cosas

la vida

contemplativa

y la anarquía

y me prostituyo

en mis ratos libres por un verso.

Dejo que me coman las chinches

de esta inmunda habitación

y a las pelusas procrear ruidosamente debajo del radiador.

Mientras, yo caótica enmohezco

y no acabo lo que empiezo.

 

No. No te gustaría ver esto

que soy.

 

Sigues muerta, por suerte.

 

 

 

·

 

 

 

II

 

Papá me quiere, aunque sabe

que no soy demasiado lista,

que vendo las bragas usadas

para financiarme el vicio,

que duermo diecisiete horas al día,

que lo hago siempre en camas distintas

para encontrarle un progenitor decente

--uno como él-- a

mi barriga en construcción,

aún inédita.

 

Pero no sabe que escribo.

 

Imagina qué diría

si se enterase.

 

 

 

Judit del Río, 

incluídos en Tenían veinte años y estaban locos,

Luna Miguel, La Bella Varsovia

 

catastrophe-with-a-muffin.blogspot.com

Eran tan jóvenes e inexpertos.

"         Infancia         "

1

Mis huesos se han torcido esta noche

hasta alcanzar la tierra.

Buscan la raíz para volver al tronco.

2

Mi infancia es un descampado al que nunca acudo.

Un río de savia seca ocluyendo

la aurícula izquierda

de un músculo en penunmbra.

3

Mis huesos se han partido esta noche

para lavar el origen.

Nadie vendará mi miedo.

Odile L'Autremonde,

incluídos en Tenían veinte años y estaban locos,

Luna Miguel, La Bella Varsovia

odile-lautremonde.blogspot.com/

Un arte robado.

 

"Death is there. But she (her daughter) said the world's gonna die, you know, the world, the earth, it's gonna be over. I said 'well, I've never lied to you'... You see, I can explain sex in a minute, but death, I can't explain".

"La muerte está ahí. Pero ella (su hija) dijo que el mundo iba a morir, sabes, el mundo, la tierra, se va a acabar. Le dije 'bueno, nunca te he mentido'... Mira, puedo explicar fácilmente el sexo, pero la muerte, no la puedo explicar".

 

Anne Sexton, 1966