Tapa dura azul celeste, V.

Escribo porque me gusta escribir. Escribo porque me gusta escribir. Escribo porque me gusta escribir.
Me gusta llorar pero nunca lloro, sin embargo.

Estos últimos meses me he sentido atormentado por todo lo que ocurría a mi alrededor. No sé ni qué sentir, ni qué pensar, ni cómo caminar entre todos estos cuerpos enfermos.
No quedan temas sobre los que hablar porque todos han sido incinerados. Podemos hablar de las cenizas que me forman. O podemos no hablar nunca más porque se ha vuelto innecesario, como una enfermedad que no cura o curará.
Lo que no puedo hacer es desaparecer porque incluso en la no-existencia todos ellos seguirían buscándome y gritando mi nombre hasta hacerme enloquecer.

"(tú crees que él confía en ti, que te dice siempre la verdad y que la infidelidad es un pecado para ti)

(no para él) (sin embargo)"

Estos últimos meses han sido una oscura habitación de paredes color burdeos. No sé diferenciar las manchas de sangre. Pero sí sus rasgos, su rostro, toda ella desnuda. Toda ella una mentira consumada en el altar, religiosa y pía, altruista, agradable y hermosa.
Nunca lloro, sin embargo siempre expulso el dilema, pero vuelve a mí acompañado de otros tres nuevos. Hasta alcanzar la

esquizofrenia.