El aire de la ciudad ha mutado.
Ahora sana
mis pulmones.
.
26/2/12
No existen expresiones.
I talk to her,
she talks to him,
he talks to the Sun
about nothing.
( n e w )
·
22/2/12
20/2/12
Poliandria.
Estás en mi cama. Estás en el asiento de mi autobús.
Estás en mi primer plato y en el postre.
Estás en esta tecla. En este número y en esta verdad.
Estás en esta tecla. En este número y en esta verdad.
Estás en todos los abrazos. Estás en las ganas.
Y en el tomillo.
Y estás en cada rincón de Madrid en el que me escondo de ti.
**********************************************
Itziar Feito vive y estudia en Madrid. Promete seguir siendo joven. Despreocupaos.
16/2/12
Osadía formal y técnica (Enrique Cabezón).
Pasando por la Gran vía y el Espolón
dos prostitutas me han ofrecido por 6.000
el aparcamiento o el olvido de las penas.
Me entrego distante a la observación
de sus desmantelados cuerpos,
aunque sé que no voy a comprar
ninguno de sus hollados labios.
Observo cómo la muerte ha derramado
su esperma cristalino sobre ellas.
La comisura blanquecina es la cana de la carne.
Les ha salido un cáncer (que avanza)
entre los muslos y ellas sonríen.
Aun así la manada de vientos aúlla
y golpea mi cara como en un desafío.
Elimina el calor del viento secamente,
miro de nuevo y echo a andar
no olvido los pechos redondeados
con la lengua de la vecindad.
Me cruzo en el retorno algunas monjas,
algunos borrachos, policías y algún niño:
todos buscan que plantemos una amapola:
en la memoria de sus carnes.
Están tosiendo polvo.
.............................................................................
> De La traición en los colores, Logroño, Nausícaa, 2001.
> Puta Poesía (Ferran Fernández [Ed.])
15/2/12
En el bolsillo de mi abrigo hay un revólver. Cógelo y dispara.
Si hay algo mejor que la cerveza, el queso, el sexo oral y la marihuana.
Si hay algo mejor, es que te den un abrazo por detrás.
Despacio.
Mi cadáver está en tu cama.
14/2/12
Farima Gholomi.
12/2/12
No es justo. No lo merecemos.
La primera vez sientes ansiedad, pero a la vez eres muy feliz, como nunca lo habías sido.
La segunda vez es diferente. Quiero decir, ya conoces los efectos, y por supuesto las causas, pero eres feliz de una forma diferente. Flotas más que la primera vez.
La tercera vez, a pesar de lo que muchos piensan, no es rutina. Ojos y oídos dejan de funcionar y te sientes alejado de la realidad. Flotas mucho más.
La cuarta vez sí es rutina. Sabes lo que te espera porque ya lo has experimentado. Aquí es cuando decides si quieres volver a la primera vez o dar un paso más.
La quinta vez es la sentencia de muerte y tu condena de por vida. Estás enganchado y jamás podrás salir de esta. Lo siento. Te avisamos y no hiciste caso. Lo siento.
Cuando has llegado a la sexta vez te pones a llorar porque eres consciente del error. Y es cuando mueres.
9/2/12
Profundiza en el asunto.
'Prostituirse bilateralmente
mi cuerpo para él
mis ojos para ti'.
- Alejandro Robles
7/2/12
No es imposible.
Ven, mira. ¿Lo ves? Yo ya te he olvidado. Ahora te toca a ti olvidarme.
Estoy tan cansado...
Preferiría estar muerto a tener que soportar este dolor el resto de mi vida.
Son tan pocas las cosas que me gustan. Y las que me apasionan las menospreciáis.
Es como volver al colegio, pero esta vez sin amigos.
Él se enamoro de ella un día nublado, ¿lo sabías?
Ya no se quieren. Ya no se miran. Ya no se desnudan en la misma habitación.
Ella ya no viste esa camiseta por casa.
Solo esa camiseta y unas braguitas lindas.
Ya no hacen el amor.
Preferiría estar muerto aunque lo que yo prefiera no tiene valor. No.
Preferiría tener literatura a salud. Lo quiero así.
Porque escribir un diario estaba anticuado escribí sobre el día que te conocí
en mi piel.
Porque preferiría estar muerto y no lo estoy. Porque mi esquizofrenia se personifica
ante mí
y huyo.
6/2/12
¿Quieres vivir conmigo?
'Porque me embarazaste
nazco de ti
denuda
y ácida.
Sangra mi estigma.
Sangra porque el verbo sangrar
es sinónimo
de buena literatura.
Porque la buena literatura
salva
a los inútiles,
a los vagos como yo.
A los vagos como mi vientre,
incapaz
de engendrarse solo,
a sí mismo,
sin tu semen,
solo.
Porque lánguida
nazco de la nada.
En medio de todo esto.
Denuda.
Ácida.'
- Luna Miguel ('Pensamientos estériles').
Sí, quiero.
5/2/12
Keep that secret.
¿Demasiada morfina en mi sangre?
Déjame aquí. Dejadnos aquí con nuestras novelas baratas
para enfermos. Dejadnos hacer el amor con
la mirada.
Mira mi aguja, ¿te gusta? Puedes quedartela,
como si fuera un regalo. Lo único que está un poco
sucia. Hay restos de anoche. Y de hoy.
Pero por favor, déjame aquí. Dejadnos. Felices.
"I put lost socks to good use...
I masturbate into them".
(D O N O T C A R E)
2/2/12
No hay hijos de la revolución en esta ciudad.
Sin saber cuándo volveremos a vivir [esto]
sin nombre. Libres.
Con nuestra esquizofrénia vigilando
nuestra libertad, o [esto] no.
1/2/12
Choque ideológico.
Y hacemos 'glup glup'
en nuestras horas tristes.
Glup
glup
gl-
up.
A la que vienes trae
el tabaco de liar. Y la marihuana.
Y la cocaína. Y la morfina.
Y preparamos el cóctel suicida
en plena guerra.
Glup
glup
gl-
up.
Con calma y sin calcetines
te trago.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)