30/5/11

Carta desde San Francisco:

Esto no es tan bonito como pensaba.
No me ha quitado la respiración.
Tampoco me ha dado un respiro
para disfrutar.

Un puente, sí.
¿Me explicas su significado?
¿Qué he de buscar,
lo mismo que en  Israel?
Esto no tiene sentido.

Por cierto, ¿lo habéis conseguido?
Al menos repercusión sí,
y me alegro.


Contesta.





PD: Me canso de escribir en verso, me cansa tu juego y que, a pesar de estar haciendo lo que me pediste, me ignores. Quiero una respuesta. YA.













(Cocaína).

25/5/11

Securitas.























¿Y tú, no me vas a proteger de los malditos
que caminan por la calle?

Quieren matarme.

23/5/11

Sin pastillas para calmar el dolor.
















Memorízalo todo
sin preguntarte el significado de nada y
serás un intelectual del siglo XXI.

Maravillosa metáfora la del poeta muerto,
amante en vida y escritor en sueños,
bebedor de lágrimas, defecador de palabras y
esporádico consumidor de labios.

Escribe a bolígrafo en tu brazo:
“quiero morir, quiero ser poeta”.

10/5/11

(Sin título, I).

Muerto.
No siento mis dedos.
Mi oreja está infectada.
Mi intestino está destruido.

Ojos congelados,
sonrisas de fuego.

No quiero sentir mi manchada piel,
viva.