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13/10/14

"Mille, mille, mille occidit!"


Y el cielo, 
¡oh!, el cielo
ha escrito 
mil verdades...


·


“Son otras voces, otros ámbitos”,
repite tan cerca de mi oído
que hasta mi más profunda biología
se erige oyente y espectadora.
“Aquí el amante, allá a lo lejos
tiernos restos de su carne”,
repite tan cerca de todo aquello
que apenas me compone.

¡Despierta maldito, despierta
y disfruta del gris espacio
que forman las toscas paredes
de mi habitación! ¡Despierta
y conjura el pronombre del silencio
sin nombrar el sexo del enfermo!

Recuerdo nombres y días,
fechas y personas desaparecidas
en lejanas y hermosas bahías.
¡Sé que el magnicidio asoma
entre los humildes huecos
de mi muralla, como un idioma
que resulta imposible comprender!
Estoy desnudo ante los ojos
de Dios, ante el mar y ante
mi entrañable diablo, desnudo
y bañado en frescas cenizas
de origen humano. ¡Por fin aquí,
por fin en el cruento camino
de las mil quinientas verdades,
de la calumnia y la soberbia!

“Son otras voces, otros ámbitos”,
frase popular entre los hijos
del Aqueronte que aún muertos
por miles y miles y miles
dominan las yermas llanuras
de mi virgen y tímida Europa.

El Oráculo de Dodona habla sobre
hombres arrogantes y malignos
que extienden sus frías garras
por olvidados dominios femeninos.
¡Yo soy uno de esos hombres arrogantes
y malignos, pero mis manos
no se atreven a rozar otras pieles
o recorridos de cabellos ajenos!
¡Yo, que jamás seré relegado
u olvidado en las reuniones familiares
por compañeros de sangre y fluidos,
piel y carne, pero no ideas!
Afirma que vivo y he de vivir
como el maldito ser animal
y estepario que siempre deseé
llegar a ser, oculto y protegido
por la regia y divina Dione.
¡Yo, el perfecto inmaculado!

“Aquí nacen los huesos del mundo.
Has jurado morir por sus columnas,
has sacrificado una vida de honra.
Son otras voces, otros ámbitos
defendidos por las férreas falanges
del hombre mortal, compatriota”,
como si las pitias, elegidas y señaladas,
entendieran el mensaje de la diosa madre
que miles y miles y miles ha orientado
con exquisito verbo, pero no a mí.

¡He sacrificado toda una nación
en tu nombre! ¡Niños y ancianos
ahora forman parte de tu reino!
¡Soy Narciso y Alejandro Magno,
así que dímelo, he de conocer
el nombre de mi futuro asesino,
he de prepararme para ser yo
quien forje y para mí proclame
la eterna y dorada corona del Olimpo!

26/3/14

Habitantes del agua.


"No se que tienen las flores, Llorona 
las flores del campo santo...
Que cuando las mueve el viento, Llorona, 
parece que están llorando..."

·


I

Son solo dos hombres
disfrutando de la playa
en una suerte de Edén
que recuerda amaneceres
de media luna dorada.

·

13/3/14

Reflexiones I


I

¿No te das cuenta? 
Todos son felices, 
disfrutan de las oportunidades
que graciosamente presenta
la vida, y sin embargo
yo siento nauseas. 

Es inevitable sufrir 
cada día
estas dulces arcadas
de envidia.

4/2/14

Otra época, otra edad, otra persona.



I

En la sombra el alimento
apenas dura un par de horas.
Es la insaciable oscuridad, ahora hambrienta.

II

Se encuentra perdido en su cueva,
iluminado por las normas vigentes,
señalado por todos aquellos ídolos
víctimas de la verdad destapada.

III

Punto, punto, punto,
el cielo cava
su nuevo hogar.

Punto, punto, punto,
retorno al origen formal.

IV

Centro del acto comunicativo,
decoro verbal en la mesa.


12/1/14

Ardor en la temporada invernal.



Los dioses habitan
infiernos desconocidos
donde la buena costumbre
se erige ponzoñosa.

Es la metáfora 
del veneno sacro,
la metáfora 
del veneno sacro -repito-.

¿Qué hogar es aquel
donde el ímprobo esfuerzo
de componer armonía
es tachado de herejía?






19/11/13

Yo viajé a Portugal.



(conocí a 
Álvaro de Campos,
conocí a 
Ricardo Reis, 
conocí a 
Alberto Caeiro,
conocí a 
Bernardo Soares,
incluso visité 
la tumba de Fernando,
pero Pessoa
jamás me concedió
la duda del simbolismo,
el color del 'Yo' 
o una última frase
en inglés sudafricano)


"                              "
Eu

Eu, eu mesmo...
Eu, cheio de todos os cansaços
Quantos o mundo pode dar. —
Eu...
Afinal tudo, porque tudo é eu,
E até as estrelas, ao que parece,
Me saíram da algibeira para deslumbrar crianças...
Que crianças não sei...
Eu...
Imperfeito? Incógnito? Divino?
Não sei...
Eu...
Tive um passado? Sem dúvida...
Tenho um presente? Sem dúvida...
Terei um futuro? Sem dúvida...
A vida que pare de aqui a pouco...
Mas eu, eu...
Eu sou eu,
Eu fico eu,
Eu...

·

Yo

Yo, yo mismo...
Yo, lleno de todos los cansancios
Cuantos el mundo pueda dar. —
Yo...
Al final todo, porque todo es yo,
Y hasta las estrellas, que al parecer,
Me salieron del bolsillo para deslumbrar niños...
Qué niños no sé...
Yo...
¿Imperfecto? ¿Incógnito? ¿Divino?
No sé...
Yo...
¿Tuve un pasado? Sin duda...
¿Tengo un presente? Sin duda...
¿Tendré un futuro? Sin duda...
La vida que pare dentro de poco...
Pero yo, yo...
Yo soy yo,
Y quedo yo,
Yo...



12/11/13

León de Berbería.


· 


 Mataría a los leones
con sus propios puños
solo para volver
a sentirse libre. 


· 



de 'El secuestro de Mahmud'


27/10/13

Yo he odiado España.





(he odiado
una España
que ha alimentado
y malcriado
vástagos intelectuales
que ahora
se lastiman
tras el arroyo)


"                                                            "

You hated Spain

Spain frightened you.
Spain.
Where I felt at home.
The blood-raw light,
The oiled anchovy faces, the African                
Black edges to everything, frightened you.
Your schooling had somehow neglected Spain.
The wrought-iron grille, death and the Arab drum.
You did not know the language, your soul was empty
Of the signs, and the welding light                
Made your blood shrivel.
Bosch Held out a spidery hand and you took it
Timidly, a bobby-sox American.
You saw right down to the Goya funeral grin
And recognized it, and recoiled                    
As your poems winced into chill, as your panic
Clutched back towards college America.
So we sat as tourists at the bullfight
Watching bewildered bulls awkwardly butchered,
Seeing the grey-faced matador, at the barrier            
Just below us, straightening his bent sword
And vomiting with fear. And the horn
That hid itself inside the blowfly belly
Of the toppled picador punctured
What was waiting for you. Spain                
Was the land of your dreams: the dust-red cadaver
You dared not wake with, the puckering amputations
No literature course had glamorized.
The juju land behind your African lips.
Spain was what you tried to wake up from            
And could not. I see you, in moonlight,
Walking the empty wharf at Alicante
Like a soul waiting for the ferry,
A new soul, still not understanding,
Thinking it is still your honeymoon                
In the happy world, with your whole life waiting,
Happy, and all your poems still to be found.

·

Tú odiabas España

España te atemorizaba. 
España.
Donde yo me sentía como en casa.
La luz cruda, sanguinolenta,
Los rostros color anchoa, los perfiles negroafricanos
De todas las cosas te atemorizaban. En cierta manera,
Tu educación escolar había obviado España.
La reja de hierro forjado, la muerte y el tambor árabe.
Desconocías el idioma, tu alma estaba vacía
De signos, y la luz fundidora
Te agostaba la sangre. El Bosco
Te tendió su pata de araña y tú la asiste
Tímida como una colegiala estadounidense.
Observaste detenidamente la mueca fúnebre de Goya
Y la reconociste, y luego retrocediste estremeciéndote
Igual que tus poemas en su escalofrío, igual que tu pánico
Volvía a aferrarse al college, a Estados Unidos.
Como buenos turistas asistimos a una corrida,
Toros aturdidos, sacrificados en una torpe carnicería,
El matador de cara gris, en la barrera
Justo debajo de nosotros, enderezando el estoque
Y vomitando su miedo. Y el cuerno
Que fue a ocultarse en el vientre de moscardón
Del picador caído ya perforó entonces
Lo que aguardaba por ti. España
Era la tierra de tus sueños: el cadáver rojo-polvo
 Con el que temías despertar, los costurones de las amputaciones
Que ningún curso de literatura había podido embellecer.
La tierra del yuyu tras tus labios africanos.
España era aquello de lo que intentabas despertar
Y no podías. Aún puedo verte, bajo la luz de la luna,
Paseando por el muelle vacío de Alicante
Igual que un alma esperando el ferry,
Una nueva alma que aún no comprende lo que le pasa,
Pensando que sigues en tu luna de miel
En el mundo feliz, y que tienes toda la vida por delante,
Feliz, y todos tus poemas por hallar.




Ted Hughes, Cartas de Cumpleaños,
1998, incluido en 'El Azor en el Páramo', 
traducción por Xoán Abeleira.

8/10/13

Diecinueve días.



·


En forma 
de ceniza, 
etéreo. Eolo 
estaría orgulloso.

Anciano, ven 
y reza a este
nuestro símbolo 
e icono del invierno.


·



3/10/13

Diecinueve pasos.




·


Ya no pertenezco
a la civilización maleducada.

Tengo la cara llena
de manos de inocencia.


·

19/9/13

Hassanía




·


Descomponer la escena
para crear el escenario.

Descomponer en árabe,
bereber y castellano.

Así fue concebido
el hueso, la piel.

La espina dorsal
y la sangre, dentro
del sarcófago.


·



de 'El secuestro de Mahmud'

17/9/13

La duda es alimentada. La duda crece.



·

Rico tacto aterciopelado
de la piel, aún suave
por la no acción
de este sol asesino.

Sí. Qué tierna
la contemplación
del futuro castigo.

Quien no conoce
el vuelo de las aves,
quien no interpreta
el mensaje del oráculo,
no habrá existido
en la noche derrotada.

·




de 'El secuestro de Mahmud'


11/9/13

La introducción



·

Donde una madre
alcanzó a comprender
la lógica del astro
asesino. Donde
una madre emplea
el escudo de guerra,
la piel protectora.

Para rendirse
ante el marido hastiado
bajo el látigo del gobierno,
del poder y la seguridad,
creando caminos 
para la prole
de su señor y amo,
haciendo el trabajo
de la buena madre,
de la buena esposa
de su señor y amo.

·




de 'El secuestro de Mahmud'





2/9/13

El color de la piel humana como base teológica fundamental


El color
de la podredumbre
funciona
como salvoconducto
para la sangre
reformada.

Permanece atrapada,
desesperanzada,
como prisionera
sabedora
de su papel
de soberbia 
pecadora .

Por eso, dije,
es líquido.

Por eso, dije,
debe ser ejemplo
de felonía
incolora.

1/6/13

La tarde de la codicia pt. II


 
·

La debilidad de la carne del contexto
 de la piel del amor de la carne.
 
El rojo del renacer de la sangre, sí,
la herida que regenera
la culpabilidad.