Desayuno con cristales.

"... pero no termina,

no termina,

nunca termina..."

·

Holly: You know those days when you get the mean reds?

Paul: The mean reds, you mean like the blues?

Holly: No. The blues are because you're getting fat and maybe it's been raining too long, you're just sad that's all. The mean reds are horrible. Suddenly you're afraid and you don't know what you're afraid of. Do you ever get that feeling?

Paul: Sure.

Holly: Well, when I get it the only thing that does any good is to jump in a cab and go to Tiffany's. Calms me down right away. The quietness and the proud look of it. Nothing very bad could happen to you there. If I could find a real-life place that'd make me feel like Tiffany's, then - then I'd buy some furniture and give the cat a name!

Breakfast at Tiffany's,

Desayuno con diamantes.

"Lo primero que falla es el corazón".

(el olor de la piel húmeda,
el calor que desprende
tras haberse entregado al preludio).

"                                                           "

Losing Steps

3

Suddenly you're fifty;


if you know anything about steps


you're playing chess


with an old, complicated friend.


But you're walking to a schoolyard


where kids are playing full-court,


telling yourself


the value of the experience, a worn down


basketball under your arm,


your legs hanging from your waist


like misplaced sloths in a country


known for its cheetahs and its sunsets.

·

Quedarse un paso por detrás

3

De repente tienes cincuenta; 

si sabes algo de pasos

estarás jugando al ajedrez

con un viejo, problemático amigo.

Pero caminas hacia un patio de colegio

donde los chavales juegan con ambos lados de la cancha,

convenciéndote a ti mismo

del valor de la experiencia, un desgastado

balón de baloncesto bajo el brazo,

las piernas colgando de tu cintura

como extraviados perezosos en un país

conocido por sus guepardos y sus atardeceres.

Stephen Dunn, En otro momento,

2001, Different Hours (En otro momento), 

traducción por A. Catalán y B. Clark.

Música para ladrones.

 "... Una tumba un tanto llamativa, podría decirse. No hay día en ese cuarto, ni noche; las estaciones del año aquí no cambian, ni los años. Y cuando muera, si en verdad no he muerto todavía, quiero morir borracho y encogido, como en el útero de mi madre, en la cálida sangre de la oscuridad. ¿No sería un final más bien irónico para quien, en lo hondo de su alma maldita, buscó una vida dulce y limpia? ¿Una vida de pan y agua, un simple techo para compartir con algún ser amado, sólo eso...? -Sonriendo, alisándose el cabello de la nuca, apagó el cigarrillo y volvió a tomar el pincel-. Puesto que he nacido muerto, ¡qué irónico tener que morir! Sí, he nacido muerto, literalmente. La comadrona tuvo la perversidad de darme unas palmadas para traerme a la vida. ¿Lo hizo en realidad? (...). No importa -Contestó Randolph-, toda la música difícil debe ser escuchada más de una vez. Y si lo que digo ahora te parece carente de sentido, una mirada retrospectiva te lo mostrará demasiado claro. Y cuando esto ocurra, cuando se marchiten las flores que hay en tus ojos, que son irrecuperables, entonces, aunque ninguna lágrima me ayude a disolver mi capullo, lloraré un poco por ti. -Levantándose, fue hacia un enorme armario barroco, se puso unas gotas de colonia de limón, se peinó los brillantes rizos y, con un poco de postura, se estudió en un espejo. Si bien le reflejaba en todos los detalles esenciales, el espejo, de cuerpo entero y de fabricación francesa, parecía absorberle el color, despellejarle y transfigurarle las facciones. El hombre del espejo no era Randolph, sino cualquier otra personalidad a la que su imaginación deseaba que se pareciese. Y él, como corroborando esa teoría, dijo-: Los espejos pueden hacernos románticos, y ése es su secreto. ¡Qué tortura sutil sería destruir todos los espejos del mundo! ¿Dónde buscaríamos entonces la confirmación de nuestra identidad? Te lo aseguro, querido, Narciso no era un egoísta... Era simplemente uno de nosotros que, en su indestructible aislamiento, reconoció, al ver su imagen, al único camarada hermoso, al único amor inseparable... ¡Pobre Narciso! Posiblemente fue el único ser humano honrado en ese sentido". 

Truman Capote, Otras voces, otros ámbitos,

1948, traducción por Víctor Rodríguez.

Yo viajé a Portugal.

(conocí a 

Álvaro de Campos,

conocí a 

Ricardo Reis, 

conocí a 

Alberto Caeiro,

conocí a 

Bernardo Soares,

incluso visité 

la tumba de Fernando,

pero Pessoa

jamás me concedió

la duda del simbolismo,

el color del 'Yo' 

o una última frase

en inglés sudafricano)

"                              "

Eu

Eu, eu mesmo...
Eu, cheio de todos os cansaços
Quantos o mundo pode dar. —
Eu...
Afinal tudo, porque tudo é eu,
E até as estrelas, ao que parece,
Me saíram da algibeira para deslumbrar crianças...
Que crianças não sei...
Eu...
Imperfeito? Incógnito? Divino?
Não sei...
Eu...
Tive um passado? Sem dúvida...
Tenho um presente? Sem dúvida...
Terei um futuro? Sem dúvida...
A vida que pare de aqui a pouco...
Mas eu, eu...
Eu sou eu,
Eu fico eu,
Eu...

·

Yo

Yo, yo mismo...
Yo, lleno de todos los cansancios
Cuantos el mundo pueda dar. —
Yo...
Al final todo, porque todo es yo,
Y hasta las estrellas, que al parecer,
Me salieron del bolsillo para deslumbrar niños...
Qué niños no sé...
Yo...
¿Imperfecto? ¿Incógnito? ¿Divino?
No sé...
Yo...
¿Tuve un pasado? Sin duda...
¿Tengo un presente? Sin duda...
¿Tendré un futuro? Sin duda...
La vida que pare dentro de poco...
Pero yo, yo...
Yo soy yo,
Y quedo yo,
Yo...

Yo he odiado España.

(he odiado
una España
que ha alimentado
y malcriado
vástagos intelectuales
que ahora
se lastiman
tras el arroyo)

"                                                            "

You hated Spain

Spain frightened you.
Spain.
Where I felt at home.
The blood-raw light,
The oiled anchovy faces, the African                
Black edges to everything, frightened you.
Your schooling had somehow neglected Spain.
The wrought-iron grille, death and the Arab drum.
You did not know the language, your soul was empty
Of the signs, and the welding light                
Made your blood shrivel.
Bosch Held out a spidery hand and you took it
Timidly, a bobby-sox American.
You saw right down to the Goya funeral grin
And recognized it, and recoiled                    
As your poems winced into chill, as your panic
Clutched back towards college America.
So we sat as tourists at the bullfight
Watching bewildered bulls awkwardly butchered,
Seeing the grey-faced matador, at the barrier            
Just below us, straightening his bent sword
And vomiting with fear. And the horn
That hid itself inside the blowfly belly
Of the toppled picador punctured
What was waiting for you. Spain                
Was the land of your dreams: the dust-red cadaver
You dared not wake with, the puckering amputations
No literature course had glamorized.
The juju land behind your African lips.
Spain was what you tried to wake up from            
And could not. I see you, in moonlight,
Walking the empty wharf at Alicante
Like a soul waiting for the ferry,
A new soul, still not understanding,
Thinking it is still your honeymoon                
In the happy world, with your whole life waiting,
Happy, and all your poems still to be found.

·

Tú odiabas España

España te atemorizaba. 

España.

Donde yo me sentía como en casa.

La luz cruda, sanguinolenta,

Los rostros color anchoa, los perfiles negroafricanos

De todas las cosas te atemorizaban. En cierta manera,

Tu educación escolar había obviado España.

La reja de hierro forjado, la muerte y el tambor árabe.

Desconocías el idioma, tu alma estaba vacía

De signos, y la luz fundidora

Te agostaba la sangre. El Bosco

Te tendió su pata de araña y tú la asiste

Tímida como una colegiala estadounidense.

Observaste detenidamente la mueca fúnebre de Goya

Y la reconociste, y luego retrocediste estremeciéndote

Igual que tus poemas en su escalofrío, igual que tu pánico

Volvía a aferrarse al college, a Estados Unidos.

Como buenos turistas asistimos a una corrida,

Toros aturdidos, sacrificados en una torpe carnicería,

El matador de cara gris, en la barrera

Justo debajo de nosotros, enderezando el estoque

Y vomitando su miedo. Y el cuerno

Que fue a ocultarse en el vientre de moscardón

Del picador caído ya perforó entonces

Lo que aguardaba por ti. España

Era la tierra de tus sueños: el cadáver rojo-polvo

 Con el que temías despertar, los costurones de las amputaciones

Que ningún curso de literatura había podido embellecer.

La tierra del yuyu tras tus labios africanos.

España era aquello de lo que intentabas despertar

Y no podías. Aún puedo verte, bajo la luz de la luna,

Paseando por el muelle vacío de Alicante

Igual que un alma esperando el ferry,

Una nueva alma que aún no comprende lo que le pasa,

Pensando que sigues en tu luna de miel

En el mundo feliz, y que tienes toda la vida por delante,

Feliz, y todos tus poemas por hallar.

Ted Hughes, Cartas de Cumpleaños,

1998, incluido en 'El Azor en el Páramo', 

traducción por Xoán Abeleira.

Frases para los días de enfermedad:

Que quizá no se trate de ellos o de ti.
Que quizá no se trate del derecho a la vida.
Que quizá no se trate de la actitud del afectado.
Que quizá no se trate de la funcionalidad del concepto.
Que quizá no se trate de una medicación mal recetada.
Que quizá no se trate del odio recíproco.
Que quizá no se trate de encontrar el límite.
Que quizá no se trate del límite de mi dolor.
Que quizá no se trate de la errónea concepción del yo.
Que quizá no se trate de la culpabilidad, del castigo o de la forma de penalización.

Los experimentos que habrían de ser abandonados en última instancia.

La amistad que forma parte del proceso de experimentación.

El aullido que nace de la correcta concepción del yo.

 

Sí sí sí, se trata de la no funcionalidad de mi cuerpo.

Sí sí sí, esa es la razón que origina

la enfermedad de la palabra.

Siendo simples campesinos.

"                                                                                           "

Housewife

 

Some women marry houses.

It's another kind of skin; it has a heart,

a mouth, a liver and bowel movements.

The walls are permanent and pink.

She how she sits on her knees all day,

faithfully washing herself down.

Men enter by the force, drawn back like Jonah

into their fleshy mothers.

A woman is her mother.

That's the main thing.

 

.

 

Ama de casa

 

Algunas mujeres se desposan con casas.

Es otro tipo de piel; tiene un corazón,

una boca, un hígado y movimiento intestinal.

Las paredes son permanentes y rosas.

Mira cómo se asienta en sus rodillas todo el día,

fiel se limpia a sí misma de arriba a abajo.

Hombres entran por la fuerza, volviendo como Jonás

hacia dentro de la madre carnal.

Una mujer es su madre.

Eso es lo más importante.

 

 

 

Anne Sexton, All my pretty ones,

Todos mis seres queridos. 1962.

Poseernos antes que el pronombre.

Leo a Natalia Litvinova por primera vez. Qué cosquilleo. Qué sensación de gracia.
Leo a Natalia Litvinova por primera vez. Y resulta muy emocionante.

"                                                                      "
Lo que no murió entre las manos

 

en mis sueños caían

copos de nieve.

no pude detenerlos,

fui débil.

no fui nieve

ni sueño.

 

.

 

Confesión

 

temer a la loba

entre colmillos mansos.

temer el bosque

lugar sagrado

de mi convertibilidad.

loba sin mar

ojos de rosa agridulce.

loba como las aves

que cruzan el continente.

loba dantesca.

loba de los cuadros azules.

ojos azules.

patas azules.

loba que despierta

para recibir su velo.

 

 

 

 

 

de Esteparia, Natalia Litvinova,

 editorial ÁRTEse quien pueda.

 

 

The buticularius and the dreams of an Elder.

-So what's your daddy's name?

-Jeffrey.

-So he's a butler!

-Not really.

-So why Jeffrey?

-So why Lolita? You're not a slut but your name's Lolita.

-Because I'm a little bitch fighter. That's why my name's Lolita.

-And he's a little money fighter. That's why his name is a piece of steel.

-So that's the reason.

-And that's the truth.

Eran tan débiles y sencillos.

"         Familia         "

 

I

 

Querida Mamá:

 

No estarías orgullosa de mí,

una perra, una hija de puta

con pintas. Nunca

ganaré un sueldo digno.

Amo por encima de todas las cosas

la vida

contemplativa

y la anarquía

y me prostituyo

en mis ratos libres por un verso.

Dejo que me coman las chinches

de esta inmunda habitación

y a las pelusas procrear ruidosamente debajo del radiador.

Mientras, yo caótica enmohezco

y no acabo lo que empiezo.

 

No. No te gustaría ver esto

que soy.

 

Sigues muerta, por suerte.

 

 

 

·

 

 

 

II

 

Papá me quiere, aunque sabe

que no soy demasiado lista,

que vendo las bragas usadas

para financiarme el vicio,

que duermo diecisiete horas al día,

que lo hago siempre en camas distintas

para encontrarle un progenitor decente

--uno como él-- a

mi barriga en construcción,

aún inédita.

 

Pero no sabe que escribo.

 

Imagina qué diría

si se enterase.

 

 

 

Judit del Río, 

incluídos en Tenían veinte años y estaban locos,

Luna Miguel, La Bella Varsovia

 

catastrophe-with-a-muffin.blogspot.com

Eran tan jóvenes e inexpertos.

"         Infancia         "

1

Mis huesos se han torcido esta noche

hasta alcanzar la tierra.

Buscan la raíz para volver al tronco.

2

Mi infancia es un descampado al que nunca acudo.

Un río de savia seca ocluyendo

la aurícula izquierda

de un músculo en penunmbra.

3

Mis huesos se han partido esta noche

para lavar el origen.

Nadie vendará mi miedo.

Odile L'Autremonde,

incluídos en Tenían veinte años y estaban locos,

Luna Miguel, La Bella Varsovia

odile-lautremonde.blogspot.com/

Un arte robado.

 

"Death is there. But she (her daughter) said the world's gonna die, you know, the world, the earth, it's gonna be over. I said 'well, I've never lied to you'... You see, I can explain sex in a minute, but death, I can't explain".

"La muerte está ahí. Pero ella (su hija) dijo que el mundo iba a morir, sabes, el mundo, la tierra, se va a acabar. Le dije 'bueno, nunca te he mentido'... Mira, puedo explicar fácilmente el sexo, pero la muerte, no la puedo explicar".

 

Anne Sexton, 1966

Y es que se escapa, el día.

"(...)
una época ésta
como otras épocas
como otras noches
como otras ciudades

esperando que nos llegue
la muerte".

Charles Bukowski

La transformación que deriva

en expectación y pólvora

ha forjado el mito bélico.

Y es que se trataba

de una prueba de valor.

 

No, todo eso se perdió

en aquella fatídica guerra.

Poemas al deseo.

648
"Prométeme Esto - que cuando tú Mueras -
habrá quien Me convoque -
Que sea mío Tu último Suspiro -
Mío - el Sellar Tus Ojos -

no con Monedas - por más que las acuñe
la Mano de un Emperador -
Sean mis labios - el único Broche
que tus caídos Ojos - pidan -

Mío el permanecer - cuando todos se han ido -
el concebir una vez más
que la Vida al rendirse de tal modo -
me devuelve - Mi Vida -"

1476

"La voz de él, decrépita de Goce -

y las palabras de ella se tambalean

Qué viejas son las Nuevas del Amor

capaces de consumir los Labios

que hace un instante alegres musitaban -

¿Es Placer o Dolor -

O es Terror - lo que así adorna

este pálido encuentro -?"

1692

"El derecho a morir podría parecernos

algo incuestionable -

Inténtalo, y el Universo

concentrará todas sus fuerzas

contra sus enemigos -

Ni si quiera morir puedes, sin que los hombres

y la naturaleza se detengan

a concederte una mirada".

 

 

 

Poemas a la muerte, Emily Dickinson

Y la sangre de plata que se renueva como el río.

 

Hablar en primera persona del singular.

Qué debilidad la no compañía del verbo.

 

Si en ti impera la soledad,

desata la tormenta que te mantiene atrapada.

 

"Te haría el amor
(con y sin amor)
pero sobre todo con amor,
tantas veces como aguantase mi alma,
despacio,
lento,
como aquel día de enero
sin que fuera enero.
Te haría el amor
(con y sin amor)
pero sobre todo sin amor,
sin cuidado,
sin apuros,
como si fuese la única manera
de devolvernos la vida.
Te regalaría
/al fin y al cabo/
tantos orgasmos
como poesías.

Y es que a veces,
entre nosotros,
sobran las palabras bonitas.
Como sobra,
a veces,
morderse la lengua
para no decirlas.
No te imaginas cuanto tiempo
tuve que morder la mía.
Casi tantas,
como el tiempo,
en que invite a la tuya
a bailar a escondidas.

Si el fin del mundo es eso,
entonces,
quiero que se repita"

 

Fragmento maldito, Sabrina Fusco

Sin que fuera necesario.

La noche se acomodaba entre suaves gemidos.

Caminos del reflejo argentino II.

Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
He pintado mi piel
con tu nombre
y he creído vivir.

  

"                                                    "

Caminos del espejo

(1962)

 

XI

 

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

 

XII

 

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

 

XIII

 

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden.

¿Y qué deseaba yo?

Deseaba un silencio perfecto.

Por eso hablo.

 

XIV

 

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

 

XV

 

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

 

XVI

 

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

 

XVII

 

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

 

XVIII

 

Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

 

XIX

 

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

 

 

Alejandra Pizarnik

Caminos del reflejo argentino I.

Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Alejandra, Alejandra.
Llegué a pensar
que se trataba
de una obsesión.

"                                                                                                                "

Caminos del espejo

(1962)

 

I

 

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

 

II

 

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

 

III

 

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrado por la lluvia.

 

IV

 

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

 

V

 

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

 

VI

 

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

 

VII

 

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

 

VIII

 

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

 

IX

 

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

 

X

 

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Alejandra Pizarnik