Carta desde Buenos Aires:

Si quisiera mentirte lo haría. Si quisiera desaparecerte lo haría. ¿No lo entiendes? No se trata de habilidades o capacidades, ni de límites.

Hay una mancha en la pared que representa tu día a día en mi día a día.

Leo a Pizarnik y no pienso en ti. Es increíble.
Por ejemplo:

'ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe'

o

'Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas'

o

'Del otro lado de la noche
la espera su nombre,
su subrepticio anhelo de vivir,
¡del otro lado de la noche!

Algo llora en el aire,
los sonidos diseñan el alba.

Ella piensa en la eternidad'


¿Aún no comprendes? ¿Por qué?
Quizá esto no fuera lo tuyo, pues no lo entiendes, ya que no se trata de habilidades o capacidades, ni de límites, sino de lo que no soy o era.
Entiende y olvídame.

(bang...)

Carta desde París:

Y queríamos ser siempre jóvenes... ¿Para qué? No ganamos nada, solo perdemos. Yo pierdo.
Ya no hay periódico los domingos. No queremos saber nada de nadie. No queremos estar cerca de su mugre.
Nos perdemos.
Todos los días son iguales desde hace semanas y luchamos para cambiarlo. Y perdemos. Y buscas cariño y encuentras resaca y restos de Vodka en el suelo. Y ropa sucia y revistas viejas. Joder, ¿desde cuándo lloramos por esta mierda?
Coge su poesía, quémala e inhala el conocimiento antes de que se pierda.
No sé qué hacer, llevo dos años disfrutando de la soledad.
No quiero recordar.
[recordar]
La literatura nunca me calma. No quiero soñar. No quiero nada de esto.

I

Wish

I

Was

Dead

Carta desde Madrid:

Mira, creo que me he equivocado. Bueno, más que equivocarme es arrepentimiento. Pensaba que estaba seguro, que eso era lo que quería, pero no. Es una mierda muy grande que cada vez se va haciendo más y más y más grande, hasta que cubre todo mi campo visual y doy la vuelta y me marcho. Pero bueno, ocurrió algo parecido hace dos años, aunque ahí estaba más implicado el dinero que otra cosa, y el dinero no me importa demasiado. No nos importa demasiado. La mierda es jodidamente enorme.

Otra inversión a la puta basura comunitaria.

A nadie le importa que haya cometido otro error. “Ya lo arreglará, siempre consigue salirse con la suya”. Creo que esta vez no. A nadie le importa el error, sólo la solución. Qué mas da todo eso.

Me he vuelto a equivocar, otra jodida vez. Toca esperar un año para ver cómo se solucionan las cosas, pero por ahora esto es lo que queda: fingir, mucho.

Otra decepción.

Madrid me mata.

(I can’t stand this situation anymore. We’ve to do something. I don’t want to deal with it. I don’t want to see them smiling. Please, we just have to take all our money and leave Madrid. Let’s fucking do it. LET'S FUCKING DO IT!!!!).

Carta desde Estambul:

Cuando escribí mi última carta

decidí empezar a vivir.

Mi moral se cae a pedazos

y el altruismo nunca fue beneficioso.

Pero esto es así,

siempre ha sido así.

¿Recuerdas cuando estaba de moda

tomar Prozac

cuando la gente lo dejaba con su pareja?

Yo sí. Ahí cayó la primera generación.

Hundidos en la mierda,

ahora queman papel plata para

poder respirar mañana.

He encontrado esto pintado en una mezquita:

“I love how they always burn stuff right in the yard like it's nothing”

(SIGO BUSCANDO).

Carta desde Manhattan (stuck en tu cabeza y tus ideas):

El tiempo pasa tan rápido aquí, you know, like if somebody was robbing you. You shouldn’t forget that. That day. Esas navidades. Ese polvo acumulado entre las dos ventanas.

And the freezing cold. And all the post-it on the wall. And the names. And the quotes. And your great-grandmother. And your father crying because, ¿quién podría creerlo?

Y el hombre saltando por la ventana. A lo mejor tenía miedo a morir quemado. A lo mejor, viendo el surrealismo dominante, pensó que podía volar.

-          Who is he?

-          Un amigo.

-          ¿Un amigo o tu novio, eh?

-          Un amigo que murió en el World Trade Center.

And your fucking face. Inexpressive. It’s not easy to get through those tears. But who cares, diez años son insuficientes para borrar ese rictus del skyline de la ciudad.

“I steal small things from my friends to keep memories of how much I love them.”

And this won’t stop. Not this year. Not the next one. Not the other. And it’s not bad at all, because all of you must remind the fucking pain that killed that boy, that girl, that kid who was waiting his father after school, y él nunca apareció. Porque no debéis olvidar(les).

Because you know, a lo major pensó que podia volar.

Carta desde San Francisco:

Esto no es tan bonito como pensaba.

No me ha quitado la respiración.

Tampoco me ha dado un respiro

para disfrutar.

Un puente, sí.

¿Me explicas su significado?

¿Qué he de buscar,

lo mismo que en  Israel?

Esto no tiene sentido.

Por cierto, ¿lo habéis conseguido?

Al menos repercusión sí,

y me alegro.

Contesta.

PD: Me canso de escribir en verso, me cansa tu juego y que, a pesar de estar haciendo lo que me pediste, me ignores. Quiero una respuesta. YA.

(Cocaína).

Cartas desde Israel.

Pastillas, pastillas

y más pastilla.

Jodidos medicamentos:

“éste para la cabeza,

éste para el corazón

éste para el intestino y

éste para todo”.

Ciudadanos enfermos,

putrefactos. Todo es un

engaño.

Propaganda.

¿Dónde venden la pastilla

de la madurez?

¿Y la de la añorada política?

¿Y la de la democracia?

Hace años que son requeridas.

Países enfermos,

putrefactos.

Ignoremos.

Muertos.

Revoluciones.

Admiremos.